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Tu olor a escarabajo,
tu mirada fulminante cóncava,
han hecho de mi ciudad un morichal,
donde las botánicas comercian sombras,
y los almanaques trafican eclipses;
más un repertorio de palmeras
lamentan tu sabor, escurriéndose,
del invierno al Nueva York.
JonatanMedusa
©2015