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Inmensamente triste y sin remedio.
Me duele la vida, cosas del alma.
Ronda noviembre, cerca el predio,
cierra el cielo la hendija al alba.
¿A dónde cantan las avecillas al vuelo?
¿Sobre qué terreno pisaré en el tiempo?
¿En qué astro posaré de mis ojos el iris
Cuando el río al fluir busque consuelo?
Se evapora la esencia en la brisa
Y las sombras ansiosas buscan
Rescatar el sueño de ebrias horas,
aromas a ninfas, desnudas las hojas.
¿A qué mar me lanzaré sin miedo?
¿En qué nido soplaré mi beso?
Si la mano de la senda señalada
Presenció de la vida, certera estocada.
©Marinín Torregrosa Sánchez
ilustración de Cristina Godoy